Dos prosapsodas... diversos destinos

No sé qué tienen los vientos No sé qué tienen las lluvias No sé qué tienen los mares No sé qué tienen los montes No sé qué tienen las nieves No sé qué tienen los lagos No sé qué tienen los ríos No sé qué tienen las flores No sé qué tienen los arboles No sé qué tienen que alivian: mis penas, mis dramas, mis farsas …Demío

El espacio trasladado a 4 metros cuadrados Sentados, tumbados, ataviados con pijamas de cuadrados Pongo, quito, barro, limpio, escucho, veo, leo… me dispongo Promesas me traen la cabeza… la vida es corta y tienen sorpresas Preparo un caldo, dos manzanas quedan, un pepino y un rollo de papel higiénico Antes me daba prisa, ahora tengo todo el tiempo… y no desespero Me pregunto; ¿Quién soy?, ¿Qué quiero?, ¿Qué es lo que siento? Me siento otra vez, y de fondo, Ludovico… me da el tempo que siempre anhelo Falsas victorias en el pasado y falsas promesas del futuro, el presente me muestra lo que quiero Un huerto, con; papas, pepinos, tomates y pimientos Un ratito para leer, escribir, pasear y contemplar mis pasos sobre la tierra Mojada, húmeda y en época de brotes verdes…toco sin tocar la paz Del viento que mueve las ramas de los abetos Conífera arbórea de hasta 50 metros…me mira desde su copa Me enseña… que equivocado estuve, y que, tiempo tengo Para hacer lo que más deseo… c...

Mi amigo imaginario; tenía barba un sombrero y aspecto desaliñado 50 o 60 años, cuando yo nada mas era un crío destartalado. Con el tiempo descubrí que mi amigo, nació y murió entre poemas Walt Whitman … ¿cómo era posible? sin yo conocerle, fue mi amigo y no tan imaginario. Barbudo, poeta, ensayista, enfermero voluntario, periodista, humanista y guía imaginario de un niño destartalado… Entre el amparo de sus letras, ¿supongo?... que encuentro mi faro ...Demío

Aunque, a miles de kilómetros estoy, sigo aún suspendido en el mismo lugar, sin saber donde estoy, ni en donde debo estar. Me instalo en el limbo, entre el ayer y el hoy, espacio-temporal, al que desterrado voy. ¿Por qué fui un rey, el cual debió abdicar de su reino y su estado y de su humilde hogar? Sustento un cetro del que dueño ya no soy. En ello, el tiempo se me va sin quererlo, esclavo de ese mundo creado en la consciencia de mi existir, en donde ser quien soy, sin serlo. ¿Cómo se habrá creado esa extraña incoherencia? Mi metafísica aparente habrá de aprehenderlo, entre las luces y las sobras de la experiencia. Vidda@rrobada

Percibo señales que no interpreto, son señales que requieren de mi atención, y no sé, porque no me adelanto a los hechos. Llevo toda una vida con declaraciones de intenciones anticipativas, que vaticinan circunstancias… mi intelecto no llega, no fluye, se acojona, evita, corre, se asusta, lo justifica…locura.  ¿Seré profeta? ...@mihorqueta1830

Cuando decida ser extraño no te avisaré. Marcharé. Pero antes, en tus campos escampados, sus flores recogeré. Las llevaré conmigo en mi tiesto. Flores de pétalos tiernos, ya sin agua que beber. Flores crecerán de una pieza, dentro de mi cabeza, y, para tener tu presencia, no dejarán de oler. Cuando lo decida no sabrás el porqué, tu te harás preguntas y aunque no obtengas respuestas, solo quiero que sepas, que, donde vaya, siempre te extrañaré. Vidda@rrobada

Una lagrima cae al parquet de mi hogar… de vuelta Mi hogar no tiene… lugar Mi destino sorprenderá… a más de una persona Hazlo bien… en mayo llegará Puede que ilumine la noche… suspiro La pena… alma retorcida Espera de pie…mirada ciega Perdida… nada lo detiene La historia… repite Los pasos… ya andados No me arrepiento… nada se escapa A la mente… una vela se enciende Construcción de un pasaje… sin parada Sigo soñando… el tiempo se para Si no te importa… espérame en la siguiente Estación de madera… vieja y estropeada Me ignoras… te tocas Abrázame dos o tres… veces sin respirar Mi historia de locura… lo mece en una cuna El cielo se vuelve gris… la lluvia no cesa Mi lugar… un ritual que se atasca Las lágrimas en abundancia… no me calman @mihorqueta1830