Alas de mariposas, se baten en duelo, por su efecto, en África, de colores marchitos, en tonos tétricos, cenizos, destemplan los glaciares… tierra árida… mares de secas aguas… síndrome de la Antártida, en su mirada contemplada…
Blanca alameda recorro, en el sigilo de versos declamados por el viento, mueve las ramas de retazos, en mi relato, a su paso, floreando su timbre de voz.
¿me encontraron ellas o las busqué yo? Dame tiempo, tiempo dame… El aire mueve las ramas del tiempo, ten paciencia tiempo, no pases rápido que tengo que contestar, ¿qué?, ¿cómo?, ¿dónde…?