Propio amor

He recubierto, de hierro, mi exterior;

mi interior, sigue siendo de arcilla.

Aunque me muestro impasible al dolor,

me siento, en la fragilidad de una silla.

Y lo pienso, y quiero ser yo...

Y yo, soy sensible como una vajilla,

que, cayendo al suelo, se soñó,

ser tostada con mantequilla.

Pesimismo, que se va convirtiendo en flor,

floreciendo, poco a poco, de casilla en casilla,

en el tablero del propio amor,

para no ser esclavo de ninguna pastilla.

Y lo pienso, y, ahora, soy yo...

quien decide ser ardilla,

que, de árbol en árbol, corrió,

prendiéndose como una cerilla.

Cerilla, que emana calor,

en el candor de una chiquilla,

que va de menor a mayor,

cantando por seguidilla.

Vidda@Rrobada