Prefiero ser vagabundo a ser iracundo

 

Prefiero ser vagabundo a ser iracundo.

Prefiero ser vagabundo a ser iracundo… Sé que siento, sé que olvido, y sé, que me has llamado. La tierra me llama, el poeta me exclama y, el vagabundo me dice la verdad, con un susurro a mí oído interno. 

Tengo miedo, no sé si puedo despegar, sin tenerte a mi lado… la ira, se me escapa desde que empecé a caminar contigo. Entiendo el miedo, la tristeza y, el sosiego que producen tus palabras.

Si llaman, a la puerta no abro, si no, espero a nadie la sordera me llega de inmediato. Que yo tapo casi todo, con un arranque de enfado.

Prefiero ser vagabundo a tener lo que tengo, prefiero ser vagando y caminar hasta encontrarme, sin objetivo alguno, sin destino estimado, ni cercano…prefiero ser vagabundo que desearte.

¿Deje de desear?, no puedo, ya que, deseo ser vagabundo en este mismo instante, ya que deseo el cuerpo, el mío, el tuyo, y el de otros. No consigo, dejar de desear el cambio, la búsqueda, y no, lo consigo después de encontrar y no desesperar…insatisfacción esa la tengo, la consigo, la llevo conmigo mismo.

No me lo creo, no lo extraño, no lo tengo, ese sabor a barato, a cutre, a rebozado.

Prefiero ser vagabundo a un encabritado, con corbata en mano y, en ocasiones del cuello, y cuando corre el champan, vino, cerveza, coca…de la frente también es de buen practicar.  

Prefiero ser vagabundo a ser estrella 

Prefiero ser vagabundo a ser planeta

Prefiero ser vagabundo a ser poeta iracundo

Prefiero escribir sin pensar hasta reventar los dedos, mejor dicho, las yemas de los dedos y las teclas degastar.

Prefiero el alemán, diciendo jodete… al burgués cagando boca abajo

Prefiero una bota desgastada, a un zapato bien vestido de Prada

Una máscara en un bosque, celebrando un aquelarre

Saltando con un saltamontes cojo y, cantando Material defectuoso

Me corrí al espejo y escondí mi sentimiento

Siento, luego me emociono y, luego no dejo de correr hacia el vértigo

Me enfado y me cago en Dios 18 veces, no me duermo me despierto

Me deje la puerta abierta y el gato entro a decirme; no respires y ama jodido imbécil

Las canciones, pasan de una en una, por mi polla acrosómica

Siento que decir polla, en una poesía, es potente y puede herir la herida

Rimas que no suenan a poesía, poesía que me atrapa, despacio y deprisa

Mi mente se dispara y no puede dejar de escribir una sola palabra, se difumina por mi mente, espíritu y alma, no quiero tildes o acentos en ninguna palabra, que jodida importancia se da la silaba tónica

Me recuerda a las burbujas por mi cabeza, cuando un día áspero y perezoso, un pequeño amigo entro en mi cabeza, lo veía, lo sentía y hasta hablaba con él, no podía ser, las estrellas de colores se movían dibujando hermosas formas, saliendo de su anclaje, de su estructura plana y fría.

Saltaban, brincaban, rombos, líneas infinitas, curvas perfectas, mis ojos no daban para tanta belleza provocado por el amarillo sabor del cítrico del cartón mal cortado por un día perezoso y áspero.

Mis pies fríos, mis rodillas doloridas, mi barriga arrugada, mis testas son pirámides de la textura de un flan de huevo, mi espalda encorvada, mi cabeza, mi cabeza me duele como las rodillas se inclinan hacia el suelo frío y lejano

Suena Bach “Toccata” Órgano, cuando sujeto el prefijo, con un trozo de sufijo, atado a un verbo, que pide, por favor un adjetivo, el cual, está enamorado del pronombre que vaga solo por la tundra de una hoja vacía y se encuentra con la Marcha Turca a piano de Mozart

Mi viaje espero termine aquí, no puedo hacer más kilómetros dijo el patinete despeinado y cuarteado por la lluvia que cae al patio desdibujado al sortear un sumidero sucio, redondo y taponado, se descubre como el amo, se perfila como el rey de las entrañas de cualquier humano con dos piernas y dos brazos…

@mihorqueta1830